回到自己那间终年不见阳光、仅容转身的狭小办公室，林远反手咔哒一声锁上了门。仿佛这薄薄的门板，能暂时隔绝外面那个充满无形压力和浑浊空气的世界。窗外的雨，非但没有停歇，反而变本加厉。密集的雨点不再是敲打，而是狂暴地砸在玻璃上，发出持续不断、令人心头发紧的噼啪声，单调、急促，如同无数细小的冰锥反复穿刺着耳膜。办公室内惨白的灯光，在布满灰尘的玻璃上投下林远模糊而孤寂的身影。 他走到那张堆满卷宗、几乎看不到原本颜色的旧办公桌前，拉开最底层那个上了锁的抽屉。指尖触碰到一个坚硬、冰凉的物体——一个边缘已经磨损、棱角都磨圆了的黑色硬皮笔记本。封皮上没有任何标记，只有经年累月摩挲留下的油亮痕迹。他把它拿出来，沉甸甸的，像捧着一块凝固的时光。 翻开厚重的封面，扉页里，静静地夹着一张微微泛黄的五寸照片。照片有些年头了，边缘带着细小的毛刺。照片上的人穿着笔挺的检察官制服，肩章清晰，帽檐下的脸庞年轻、英挺
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