圣安东尼奥，一家私人酒窖。
昏黄的灯光照亮了一排排蒙着薄尘的顶级年份红酒。空气中没有雪茄的烟火气，只有橡木塞和发酵葡萄混合的醇香。
蒂姆·邓肯，刚刚结束这个赛季征程的未来名人堂成员，穿着标志性的、仿佛永远大一号的格子衫，安静地坐在一个木箱上。他的面前，波波维奇正小心翼翼地用开瓶器开启一瓶年份已久的勃艮第。
: S。, they still haven』t f。und a c。unter. （所以，他们还是没找到破解的方法。）
他的声音平静无波，像在陈述一个物理定律。他指的不是某个战术，而是那个刚刚横扫了东部、此刻正被全联盟防守协调员们当作噩梦来研究的现象。
波波维奇没有抬头，他的动作专注而稳定，仿佛在进行一场精密的科学实验。他只是从鼻子里发出一声轻哼。
: Our analytics guys—the nerds y。u players all claim are ruining the b
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